Foro oficial de CyberLife Mud

El cielo sobre Valencia ardía en tres colores que no deberían existir juntos: el naranja de las llamas, el blanco cegador del destello y ese verde enfermizo que ningún atardecer natural produce jamás.
Melany Pet estaba en el tejado del edificio de Corts Valencianes cuando la segunda detonación iluminó el horizonte por el oeste. No escuchó nada todavía. El sonido siempre llega tarde. Eso lo sabía. Lo había leído en algún sitio, en algún momento en que el mundo todavía era el tipo de lugar donde podías leer sobre explosiones nucleares como si fueran algo que le ocurría a otra gente, en otro tiempo, en otro planeta.
Contó en silencio.
Uno.
Dos.
Tres.
La onda de presión llegó al cuatro. No como un sonido, sino como una mano gigante empujando el mundo entero hacia atrás. Melany se aferró a la barandilla de acero oxidado y sintió cómo el metal le mordía las palmas. Eso era real. El dolor siempre era real.
¿O no?
No. Ahora no. Ahora no era el momento de hacerse esa pregunta.
Las calles de abajo ya no eran calles. Eran ríos de gente que corría sin saber hacia dónde, porque no había ningún hacia dónde. Los coches abandonados ardían como velas. En la distancia, la Torre Imperium —esa aguja de cristal y acero que presidía el skyline como un dedo acusador apuntando al cielo— seguía en pie. Por supuesto que seguía en pie. Las cosas construidas por Imperium no se caían. Resistían. Esperaban.
Como ella había esperado. Como ella había fallado.
La tercera detonación fue diferente. Más cercana. Melany vio la nube antes de sentir el calor: esa forma de hongo que los libros de historia describían con una frialdad académica obscena, esa columna de fuego y polvo que subía y subía y se abría en la cima como una flor monstruosa. Hermosa, pensó, y odió pensarlo.
El calor llegó después. Un calor húmedo, denso, que no quemaba todavía pero prometía que lo haría.
Melany soltó la barandilla.
Se quedó de pie en el borde del tejado, con el viento caliente azotándole el pelo negro, con los ojos abiertos aunque le dolieran, mirando cómo Valencia se convertía en otra palabra. No en ruinas. En algo anterior a las ruinas. En el estado previo a que los arqueólogos del futuro le pusieran nombre.
Pensó en Dax. Pensó en si habría llegado al punto de extracción.
Pensó en la memoria USB que llevaba cosida al forro interior de la chaqueta, con los archivos del nivel cuarenta y dos de la Torre, con los nombres y las cifras y las pruebas que habrían cambiado todo si hubieran llegado a tiempo.
Pensó: al menos esto es real.
Y en ese momento el suelo desapareció bajo sus pies.

La sala no tenía ventanas.
Las salas donde se tomaban las decisiones importantes nunca las tenían. El arquitecto de Imperium que diseñó el nivel de Seguridad Neurológica lo sabía bien: las ventanas invitan a la distracción, y la distracción invita al escrúpulo, y el escrúpulo es el enemigo de la eficiencia.
El doctor Vasek Morin llevaba cuarenta y ocho horas sin dormir, aunque su traje seguía impecable. Era el tipo de hombre que consideraba el cansancio una información irrelevante.
Detrás del cristal, en la cama de interfaz, el cuerpo de Melany Pet respiraba con una regularidad perfecta. Demasiado perfecta. La respiración de alguien que duerme tiene irregularidades, pausas, pequeñas rebeliones involuntarias. La respiración de alguien conectado a Synapse era otra cosa: era el ritmo de una máquina que mantenía vivo un cuerpo porque el cuerpo todavía le era útil.
—Lleva setenta y dos horas en el bucle del escenario Omega —dijo la mujer junto a Morin. Se llamaba Serena Valls, y era la supervisora de Contención Psíquica. Llevaba el pelo gris recogido con una precisión que sugería que no toleraba el desorden en ningún aspecto de su vida—. Ha experimentado el evento de extinción once veces.
—¿Variaciones de respuesta?
—Mínimas. En las primeras cuatro iteraciones intentaba huir. En la quinta se quedó paralizada. A partir de la sexta...
—A partir de la sexta se queda en el borde y lo mira.
Serena levantó la vista del informe.
—¿Ya ha revisado los registros de hoy?
—Los reviso cada hora. —Morin no apartó los ojos del cuerpo al otro lado del cristal—. Es adaptación. El cerebro humano es extraordinariamente tenaz en eso. Aprende incluso cuando le decimos que no hay nada que aprender. Incluso cuando el escenario es el fin de todo, encuentra una forma de... acomodarse.
—Eso podría ser un problema para la extracción de información.
—O podría ser exactamente lo que necesitamos. —Morin se giró por fin hacia Serena—. No buscamos a alguien que se rompa. Buscamos a alguien que nos diga dónde está el nodo secundario de la red Espejo. Una persona rota no recuerda nada. Una persona que ha aprendido a sobrevivir dentro de Synapse... esa persona conserva sus mapas mentales intactos. Sus asociaciones. Sus rutas.
Serena dejó el informe sobre la mesa.
—Ha entrado en el protocolo de disociación perceptiva tres veces esta semana. Ya no distingue cuándo está dentro y cuándo está fuera.
—Bien.
—¿Bien?
—Si no puede distinguirlo, tampoco puede blindar la información usando esa distinción como palanca. —Morin recogió su tableta—. Cuando el sujeto sabe que está en una simulación, puede construir resistencia consciente. Pero cuando el sujeto cree que todo es real... —hizo una pausa breve, casi estética—, entonces sus recuerdos verdaderos flotan en la superficie junto a los implantados. Sin jerarquía. Sin protección.
Serena miró a la mujer al otro lado del cristal. El pecho subía y bajaba. Subía y bajaba.
—¿Cuánto tiempo más en el bucle Omega?
—Hasta que nos dé el nodo o hasta que el protocolo de emergencia se active solo.
—¿Y si su cerebro no aguanta?
Morin ya se dirigía hacia la puerta.
—Todos los cerebros aguantan más de lo que creemos. Es lo que los hace tan valiosos y tan peligrosos al mismo tiempo.
La puerta se cerró con un sonido suave, casi delicado, como si supiera que al otro lado de ese cristal alguien estaba soñando el fin del mundo por undécima vez y merecía, al menos, ese silencio.

El blanco.
Siempre el blanco primero.
Melany abrió los ojos y vio el techo de un apartamento que reconocía. El suyo. Las grietas en la esquina derecha, la humedad que nadie había arreglado nunca, la lámpara de Ikea que compraron tres personas entre las que ya no vivía ninguna.
Se incorporó despacio.
Las manos. Siempre miraba las manos primero. Alguien le había dicho una vez —¿quién? ¿cuándo?— que en los sueños las manos no tienen el número correcto de dedos. Contó. Diez. Bien. Eso era bien.
¿O es que Synapse también había aprendido a contar?
Se levantó. El suelo frío bajo los pies descalzos. La cafetera en la cocina, con el piloto rojo encendido, el olor a café quemado que llevaba demasiado tiempo en la jarra. Todo normal. Todo perfectamente, sospechosamente normal.
Se acercó a la ventana.
Valencia seguía ahí. El cielo era de ese azul pálido de mañana de invierno, sin nubes, sin hongos de fuego, sin el verde enfermizo que no debería existir. Los coches circulaban. Un hombre paseaba un perro. Una mujer en bicicleta esquivó un semáforo en rojo con esa tranquilidad culpable de quien sabe que no viene nadie.
Melany apoyó la frente en el cristal.
Frío. El cristal estaba frío.
Real, pensó. Esto es real.
Pero el pensamiento llegó demasiado rápido, demasiado ordenado, como una respuesta preparada de antemano. Y Melany llevaba suficiente tiempo siendo quien era para saber que las respuestas preparadas de antemano casi nunca eran verdad.
Se miró las manos otra vez.
Diez dedos.
Diez dedos que quizás una máquina había aprendido a contar.
Se alejó de la ventana y empezó a buscar su chaqueta. La encontró colgada en la silla de siempre. La cogió. Palpó el forro interior con los pulgares, buscando la costura irregular, el pequeño bulto del USB.
No había nada.
Melany cerró los ojos.
Respiró.
Uno de los dos mundos miente, pensó. El problema es que ya no sé cuál.
Abrió los ojos.
La cafetera seguía quemando el café.
El hombre seguía paseando el perro.
Y en algún lugar que podría ser este o podría ser otro, el doctor Vasek Morin revisaba sus registros por undécima vez y anotaba, con letra pequeña y precisa, una sola palabra en el campo de observaciones:
Progresa.